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Qu'est-ce que nous traitons en fait,
Que tout se transforme en poussière,
Sur combien précipices ont chanté
Et combien de miroirs de vie.
Je ne laisse pas le rêve, pas otrada
Et moins de toute grâce,
mais, peut être, plus, que nécessaire,
Vous devez vous rappeler –
Et le buzz meurt vers le bas des lignes,
Et l'œil, qui cache au fond
La couronne de fer barbelé rouillé
Le silence troublant son.
6 juin 1963
Moscou

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