Einundzwanzigste. Nacht. Montag

Einundzwanzigste. Nacht. Montag.
Konturen der Hauptstadt im Nebel.
Komponiert als eine Slacker,
Was ist Liebe auf der Erde.

Und wegen Faulheit oder Langeweile
alle glauben,, und leben:
Warte Besuche, Angst vor der Trennung
Und singen Liebeslieder.

Aber ansonsten offenes Geheimnis,
Und ruhen auf ihr Schweigen…
Ich stolperte auf sie durch Zufall
Und da scheint alles krank.

1917
Petersburg

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Anna Achmatowa
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