la nuit

Il devrait être un ciel mois, juste vivre,
Au milieu de nuages ​​de fluide et petit,
Et le palais heure sombre
regards, en colère, les flèches de la tour.

Il rentre chez la femme infidèle,
Son visage pensif et rigoureusement,
Ou plutôt dans l'étreinte du sommeil
Brûlures d'anxiété inextinguible.

Que dois-je? Il y a sept jours,
soupir, Je viens de dire au monde,
Mais il est étouffant, Je me suis faufilé dans le jardin
Regardez les étoiles et toucher la cithare.
1918. Moscou

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Anna Akhmatova
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