Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я — поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
— Нечитанным стихам!
Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берет,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
Помнится, было когда-то,
Но лучшие дни позади. Хорошие люди спились,
Не выдержав силы тоски.
Хорошие спились, плохие тоже
Ведь стали жертвами мы.
Горы горя — тяжёлая ноша,
Сломали золотые умы.