Et encore – Vladimir Maïakovski

La rue est tombée, comme un nez syphilitique.
La rivière est volupté, bave.
Jeter le linge jusqu'à la dernière feuille,
les jardins se sont effondrés de façon obscène en juin.
Je suis sorti sur la place,
quartier brûlé
mettre ma tête, comme une perruque rouge.
Les gens ont peur - de ma bouche
remue les jambes non mâchées cri.
Mais je ne serai pas jugé, mais ils ne m'aboient pas,
comme un prophète, les fleurs couvriront ma piste.
Tous ceux-ci, nez qui coule, connaître:
je suis ton poète.
Comme une taverne, J'ai peur de ton dernier jugement!
Moi seul à travers les bâtiments en feu
les prostituées, comme un sanctuaire, portera
et montrer Dieu dans leur défense.
Et Dieu pleurera sur mon livre!
Pas des mots - des convulsions, grumeleux;
et courra dans le ciel avec mes poèmes sous son bras
et sera, à bout de souffle, lisez-les à vos amis.

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Anna Akhmatova